conciertos

we wanna be free, we wanna be free to do what we wanna do
And we wanna get loaded and we wanna have a good time
And that’s what we’re gonna do (away baby, let’s go)
We’re gonna have a good time, we’re gonna have a party

Así sampleaba Primal Scream en “Loaded” la frase de “Wild Angels” como arranque, como pistoletazo, como salida disparada. Y eso mismo, y no la intro de Yes, debía haber sonado en el concierto del Dabadaba de Gruff Rhys. Porque eso era lo que íbamos a ver, disfrutar, sentir, emocionar y sonreír.

Vale que la fiesta no era Dimelow ni acababa a las seis am. Pero para los oldies allí presentes – no hay mayor pena que no ver gente joven en conciertos epifánicos como este, para que se empape y siga la rueda creativa que en nuestro caso anda atrancada ya- flipamos con la clase magistral de pop que este galés nos ofreció.

Es sencillo quedarse en los detalles visuales. Sonreír con los carteles que va sacando. Ver que su gitarra, como apuntaba Ignacio, estaba del revés, a la zurda y con las agudas arriba. Ay, que tío loco, es super original. Que cuqui el jersey de gato. Un disco sobre una montaña de Japón. Qué rico el sushi

Los cojones. Lo que es es un genio, y eso es la chaqueta chillona.

Porque pocos conciertos hemos visto con tanta maestría ejecutando los estilos. Abandonado a una guitarra española que si se rompe no va a llorar nadie por ella. Con unos compinches que podrían ser todos los chóferes de la furgo. Y a la vez, todos juntos, la eclosión. El pop mayúsculo que enamoró a los clásicos. And we wanna have a good time.

Malparido como autor sicodélico – no es digno de ningún Psych Fest, le echarían por blandengue-, en el Daba hubo soul de muchos quilates, baladas de amor absoluto, finales de estrofa de tren bala que acaban en cerezas de postre cantor, capas de Keytar – el mejor instrumento del mundo-, felicidad escondida en frases en galés… Venga, la siguiente es que lo intentéis con el euskera, aunque ya voy avanzando que como Rhys no hay nadie aunque muchos viajen cerca.

Si Divine Comedy vive en el mundo del meñíque levantado y las tazas de té, DON Gruff es el genio escondido, el colega tranquilo, el brillo en la mezcla, la voz doblada que remarca, el piano del pop de los 60 y la bonanza de los BMX Bandits, la acidez de los Love – tan bonica, tan suave, tan vital-, el cohete de Ty Segall, las piezas que siempre quisimos de Belle And Sebastian antes de que se adormilaran

Fueron 90 minutos del partido del año. Y de ahí no me bajo.

En las entrevistas a músicos de los fanzines (este blog es una versión maqueada de aquello) había una pregunta que salía una vez y veintiséis: ¿Cuándo te gusta componer canciones, estando alegre o triste? Normalmente se hacía a un autor o autora de melodías atormentadas, sonidos apesadumbrados o enfoque gris oscuro. No le veo a Bisbal atacando una de estas, la verdad.

Ateniéndonos a lo escuchado en su concierto del Teatro Principal, a Anari le podría gustar hacer canciones en mitad de los huracanes de agua, viento y sharknados.

Pero claro, luego te saca una sonrisa entre canciones y ves que estás equivocado. Que la que le canta a la soledad de ver llover en un coche es tan diaria como tú. Porque eres tú. Y eso reconforta.

Pero claro que no eres tú, pazguato. Es Anari. Nombre de mujer, nombre de huracán que arrasó con todo en su cita donostiarra. En un impresionante estado de forma, ella y su banda esquilmaron las palmeras de nuestro interior que minutos antes se ondulaban al sol. Tiene algo su música y su letra, algo granítico pero emocional, algo sensible e impactante, que llega a los resquicios más íntimos con facilidad y sencillez.

Sus temas generan muchísimas imágenes que navegan entre contrastes. Se intuyen tormentas y calmas, naufragios que tras el shock tienen zonas de reflexión. Melodías de Hope Sandoval y Margo Timmins, de esperanza que acaba en tromba eléctrica. Con largos fraseos de ese vibrato vocal que ha ido encontrando su sitio dentro de la garganta y dentro de una banda que no para de agasajarle, de encumbrarle o de dejarle mecerse entre las olas.

Protestando en las zonas acústicas, allá donde la importancia del tono se eleva y se destaca. Gritando en los finales de las canciones cuando tras la primera nube la emoción se acerca al epicentro del aguacero interno. Moviéndose en bailes melancólicos y perdedores. Luchando contra lo que no le gusta, volviendo a pintar unas letras certeras que siguen enriqueciéndose para acoger nuevos dolores, nuevos temores y nuevos gritos.

Al final hubo tormenta en Donostia. Pero esta fue bajo techo, en lo viejo, con una autora especial y un combo perfecto.

Los homenajes que Donostia le está ofreciendo a Rafael Berrio, compositor fallecido hace un año, se cerraban con este concierto, el primero de los dos pases, en el lujoso y elegante Teatro Victoria Eugenia. Nuestro Olympia, el Odeón del Urumea. Sobre un escenario dispuesto como una gran sala de ensayos. Y muchos amigos y amigas mostrando admiración y respeto ante sus letras y músicas.

Como banda de apoyo y combo capaz de llenar de vistosos y emocionantes arreglos las canciones originales se juntaron cuatro de los mejores hombres del ejército musical nacional. Creadores de lujos sonoros que produjeron discos de Rafael Berrio y/o tocaron en sus discos y giras. El equipo A haciendo las canciones de B(errio): Joserra Senperena, Fernando Neira, Karlos Aranzegi y Joseba Irazoki.

Este último arrancó la lista de colaboraciones insuflando nervio a su voz de “Como Cortés, quemando naves”, paseando entre Talking Heads y la plática de Make Up. Pablo “Bracco”, capitán de la gira tabernaria de estos recuerdos, supo darle su toque a un “Invisible” con los pies bien plantados en tierra, siguiendo el hilo “Rafaeliano” pero con ese particular ronroneo callejero de Pablo.

Virginia Pina llegó en tersa calma a “Ven a verme en sueños” para ponerle un sello más pop. Enfoque que estiró en la larga “Corazón al revés”, escapando de la afectación original para llevarla a una velada en un club de medianoche de grandes pianos y telones rojos.

Y llegó el rey. Abraham Boba. “Absolución” en mano, amen hermano, disparó todo “Niño futuro” con admiración, respeto y rabia por no haberla hecho él para sus León Benavente. La canción le fue como un guante. Guio a la banda, la levantó, dirigió, potenció, implosionó, frenó y dejo correr cuesta abajo mientras sudaba decibelios. Impresionante.

Leer másEntre la euforia y el llanto. El homenaje a Rafael Berrio en el Victoria Eugenia