Mi primer recuerdo de la catástrofe de la T-2 (como bien puntualiza Malaprensa) será una serie de sms recibidos por una de mis compañeras de mesa en un restaurante de Girona, suscrita a un servicio de noticias. Recuerdo haberlo tomado de manera trágica, pero liviana. Sólo cuando mis sospechas se fueron confirmando y el número se disparó, tras ver algunas imágenes en la tele de aquel bar terrazero, me sentí angustiado.
Ya de noche, y con la ingesta de varias macetas de roncola, de vuelta a eso que algunos osados llamaban masía y que era una estancia en un museo rural del siglo XIX con todas sus consecuencias sobre mis riñones, me salió fuego por los ojos y no fue porque tosiera y me fuera del revés ninguno de los tragos pretéritos. Varios tertulianos analizaban el accidente de manera tan grosera que me regurgitó el alma.
Pasados los antecedentes, el diario del día siguiente (en vacaciones suelo tragar poco papel manchado) era de compra obligada. Yo me hice con El País, y las lágrimas casi salen de mis ojos en aquella playa abarrotada. Un buen trabajo el suyo, educado, con cierta tendencia a la emoción. Algo entendible en aquella situación.
Lo que entendí algo menos era la crítica editorial a la ausencia de imágenes. En un texto en el que se destacaba que los aviones se caen poco, pero cuando lo hacen es a peso en cuestiones de siniestrabilidad, los jefes reprochaban la imposibilidad informativa, centrando esta en la ausencia de imaginería fija o en movimiento.
Yo no estoy para nada de acuerdo. Sin escudarme en la manida intimidad de los familiares, no aporta nada positivo al mensaje la publicación de imágenes de cuerpos mutilados o afectados por un desastre. Ni aquí, ni en Irak. Por una imagen de una masacre en un mercado público ningún país ha decidido salir de un territorio que no es el suyo.